Um dia sonhei que tinha os teus olhos.

Não, não os olhos. 

Um dia sonhei que tinha o teu olhar 
cheio, que consegue penetrar a alma e 
(des)concertá-la num segundo apenas.

Assim, tal e qual, mulher-tornado
Sem receio da força da sua voz
Nem do poder do seu corpo.

Consciente, ainda que perdida em si
Na intensidade de um levantar voo
E na dúvida recorrente da aterragem

Se te disserem que és em excesso,
responde que de nós só há falta.
Dizer excesso é mera ignorância 
da escassa coragem de se ser seu.

Por isso excede-te sempre. Sem hesitação
Sem remorso. Sem lamúria. Sem pudor.
A vida não é feita para se ter grandes certezas.

E não te esqueças, que um dia, três mulheres-tornado disseram:
"O pudor é uma nostalgia, serve para fingir que estão mortos os vivos demasiado incômodos."

A ti que nasceste com nome de mar 
E flutuas nesse limiar ténue
Entre o fundo do oceano e o princípio do mundo
Queria dizer-te que te invejo

Invejo essa tua espontaneidade crua
A energia que trazes a rebentar no corpo
Capaz de contagiar a humanidade inteira
e fascinar seres secos e rígidos como eu.
 
Eu que nunca soube como encher uma sala
E sempre procuro o pequeno conforto do canto
Olho-te quando entras, pronta a transbordar o rio,
e penso que essa força toda só pode vir do teu nome.

E tu vais alegar que é falso, que não és nem nunca foste tu,
Mas pouco importa a tua inconsciência de ti
Pouco importa se sabes que há tantos dias de mar alto 
Quantos dias de serena maresia 

Pouco importa que saibas que te invejo ou não
(Talvez por isso nunca to tenha dito assim) 
A única importância é que não te esqueças,
Que tens nome de mar. E o mar, 
não acaba nunca.

Persegue-me um sopro por dentro

Nasce devagar na pontinha dos pés
Percorre a minha perna ainda tímido
Trepa todas as raízes da minha espinha
Contorna vísceras, trespassa o diafragma
Ganha de repente velocidades vertiginosas
Só para chegar num frio súbito ao peito
e me fazer (en)rolar sobre mim.

Não creio que seja a tua ausência,
Pensei que talvez a inexistência de ti.
Mas verdadeiramente não, só pode ser
Um sopro do medo ou da fúria.

Persegue-me um sopro
do medo de te perder
ou da fúria de me perder em ti.

Nascem no vazio as palavras
No espaço morto de um silêncio
É o som, a luz, o movimento, a cor
É a tua voz, a minha, o ruído do metro
Toda a vida que a correr nos poluí
e à escrita.

21 de Março e pela vida fora

Vilancete sobre o poema "ensina a cair" (Luiza Neto Jorge)

 A) Ensina a cair:
    1) sentado
    2) de joelhos
    3) de bruços
    4) de gatas
    5) de papo para o ar
    6) por conta própria ou alheia
    7) sozinho ou mal-acompanhado
    8) ou bem

B) Ensina a cair:
    1) na preguiça
    2) na desgraça
    3) na cadeia
    4) no vício
    5) na satisfação de escrevê-lo
    6) na arrelia de o não ter escrito
    7) no prazer de ser-se louvado pelos amigos
    8) no aborrecimento de só os amigos serem inteligente

C) Ensina a cair
    1) na política
    2) na crítica literária
    3) na Academia das Ciências
    4) na Aurora do Cávado
    5) nos colóquios poéticos
    6) nas histórias da cultura nacional
    7) nas páginas de jornais estrangeiros
    8) nas antologias de poesia experimental do orbe

O que um poema ensina
Nem um poeta imagina.

    Jorge de Sena

Eu que não sei ser feliz e escrever poesia, acho que a poesia não só ensina a cair como nos atira do altar do conforto e faz cair o poeta, aos tombos pela rua fora, desaustinado, desesperado... um pouco mais elucidado.

A 8 de Março e sempre

Desobediência

Não me exijam 

que diga 

o que não digo 

não queiram 

que escreva

o meu avesso

não ordenem 

que eu acene

o que recuso 

não esperem

que me cale 

e obedeça.

Maria Teresa Horta

Se eu pudesse ser onda

Se eu pudesse,
Penetrava essa tua tristeza
E embrulhava-me nela devagar
Sem pressas, só a navegar no infinito do tempo
E mergulhar nesse vazio que te roubou o olhar

E demorava-me, ocupando o meu espaço
Trabalhando a infiltração oculta (até para ti)
que faz correr a lágrima que não caiu,
que obriga a soltar o grito esquecido no corpo,
que liberta a voz do medo e numa súbita fúria
destrói todos os lugares miseráveis do mundo.
Assim se transborda a dor de se saber só.

Toda a gente sabe que uma vez cá fora
A dor é um menino pequeno perdido e
deixa de saber entrar.

Se eu pudesse penetrava a tua tristeza e 
arrancava-te dela assim, simples, sem ruído
Ocupando todo o seu espaço.

Quem me dera
Ser onda.

 

Ele, homem de fronteiras rígidas
Cru, duro, impenetrável na razão
Resistente ao saber-se só, 
Inesperadamente amante eterno
    só dela, 
   como se não existisse
nem alma, nem corpo, nem voz
nem vontade, nem memória
nem sentido, nem tempo
para esperar outra.

Ela, mulher infinitamente nua
Despida de abraços, despida de beijos
Precoce na desilusão do abandono,
Transporta a rejeição vitalícia
de se imaginar noutros lábios,
noutros corpos, noutras almas
noutras vozes, noutro sentido
noutro tempo. 
Só lhe é possível uma história única 
de amor. 

Será a capacidade de amar,
proporcionalmente inversa
ao número de vidas que temos?

Lemas da medicina (I)

O que é raro é raro
O que é frequente é frequente
Não há nunca sempres
Nem sempre nuncas

Pensa antes de tudo o resto,
Na hipótese trágica.

E 37°C não é febre.