Persegue-me um sopro por dentro
Nasce devagar na pontinha dos pés
Percorre a minha perna ainda tímido
Trepa todas as raízes da minha espinha
Contorna vísceras, trespassa o diafragma
Ganha de repente velocidades vertiginosas
Só para chegar num frio súbito ao peito
e me fazer (en)rolar sobre mim.
Vilancete sobre o poema "ensina a cair" (Luiza Neto Jorge)
A) Ensina a cair:
1) sentado
2) de joelhos
3) de bruços
4) de gatas
5) de papo para o ar
6) por conta própria ou alheia
7) sozinho ou mal-acompanhado
8) ou bem
B) Ensina a cair:
1) na preguiça
2) na desgraça
3) na cadeia
4) no vício
5) na satisfação de escrevê-lo
6) na arrelia de o não ter escrito
7) no prazer de ser-se louvado pelos amigos
8) no aborrecimento de só os amigos serem inteligente
C) Ensina a cair
1) na política
2) na crítica literária
3) na Academia das Ciências
4) na Aurora do Cávado
5) nos colóquios poéticos
6) nas histórias da cultura nacional
7) nas páginas de jornais estrangeiros
8) nas antologias de poesia experimental do orbe
O que um poema ensina
Nem um poeta imagina.
Jorge de Sena
Eu que não sei ser feliz e escrever poesia, acho que a poesia não só ensina a cair como nos atira do altar do conforto e faz cair o poeta, aos tombos pela rua fora, desaustinado, desesperado... um pouco mais elucidado.
Maria Teresa Horta
Se eu pudesse,
Penetrava essa tua tristeza
E embrulhava-me nela devagar
Sem pressas, só a navegar no infinito do tempo
E mergulhar nesse vazio que te roubou o olhar
E demorava-me, ocupando o meu espaço
Trabalhando a infiltração oculta (até para ti)
que faz correr a lágrima que não caiu,
que obriga a soltar o grito esquecido no corpo,
que liberta a voz do medo e numa súbita fúria
destrói todos os lugares miseráveis do mundo.
Assim se transborda a dor de se saber só.
Toda a gente sabe que uma vez cá fora
A dor é um menino pequeno perdido e
deixa de saber entrar.
Se eu pudesse penetrava a tua tristeza e
arrancava-te dela assim, simples, sem ruído
Ocupando todo o seu espaço.
Quem me dera
Ser onda.
Ele, homem de fronteiras rígidas
Cru, duro, impenetrável na razão
Resistente ao saber-se só,
Inesperadamente amante eterno
só dela,
como se não existisse
nem alma, nem corpo, nem voz
nem vontade, nem memória
nem sentido, nem tempo
para esperar outra.
Ela, mulher infinitamente nua
Despida de abraços, despida de beijos
Precoce na desilusão do abandono,
Transporta a rejeição vitalícia
de se imaginar noutros lábios,
noutros corpos, noutras almas
noutras vozes, noutro sentido
noutro tempo.
Só lhe é possível uma história única
de amor.
Será a capacidade de amar,
proporcionalmente inversa
ao número de vidas que temos?
O que é raro é raro
O que é frequente é frequente
Não há nunca sempres
Nem sempre nuncas
Pensa antes de tudo o resto,
Na hipótese trágica.
E 37°C não é febre.
Passo agora todos os dias pelo sítio onde aprendi a gostar de café, talvez tivesse uns 5 ou 6 anos. Comia à colher bolas de gelado de café com entusiasmo no centro comercial fonte nova. Um sítio muito pouco bonito, corredores longos e com pouca luz, uma gelataria pequenina, sem grande graça. Hoje, as crianças devem aprender a gostar de café em locais com um design moderno, onde lâmpadas LED descem dos tectos, plantas suculentas repousam em estruturas de madeira clara e ardósias anunciam brunch saudável. Talvez aprendam a gostar de imediato de latte com leite de amêndoa. Talvez nem se possa dar gelado de café aos 5 anos ou talvez até se possa mais cedo em virtude da desvalorização da tal diversificação alimentar.
Certo é que as memórias de sabores não ligam realmente nenhuma ao sentido estético.
Sei que sou vento sem norte
Resta-me navegar a pele fina
Deixar a maré guiar o pensamento
Arrastar este vazio inútil que é
a absorção do corpo pelo ar.
