3 dias em Mértola, já sinto outra vez que trago Alentejo na voz

Mas não importa se te perder, 
só porque já te tive 

Hoje esperança são aqueles 0.6 por cento. 
Algures no deserto do fim do mundo
Contam-se uns quantos papéis, poucos.
Não digas que não é nada. 
É tudo o que temos.
6 pessoas. Horas de espera. 
Intermináveis teorias.
Quero só ouvir que 
a esperança existe e 
tem um nome,
Nevada

 Regresso ao espaço do ponto de partida e penetra-me este vazio inconsciente, incoerente, reincidente.

 Habito de súbito um tempo em que não existimos. Surgem frações de segundo em que me questiono se o passado teve lugar físico fora da minha mente. E de repende ecoa aquela eterna pergunta:

 - E se eu nos inventei? 

 Numa criatividade alucinogénica qualquer, tão realista que só poderia ser minha, criando delírios com pés e cabeça e ilusões sobre a felicidade instável e complexa. Só por me conhecer é que não admito como prova irrefutável da realidade a imperfeição do sonho. Sim, muito provavelmente até o meu subconsciente é inabalável na negação da perfeição idílica. 

 Tenho esta sensação de estranheza, como se nos fossemos cruzar na rua a qualquer momento e não nos reconhecer. Como se a nossa memória colectiva tivesse um prazo de validade muito curto e fosse necessário reiniciar todos os circuitos a cada instante. Talvez como se o tempo que nos afasta fosse exponenciado e cada hora fossem 3 voltas ao Sol.

 Seriam muito curtas essas frações de segundo, não fosse eu ter ganho o vício de prolongar a invasão da dúvida, é a atração pelo surreal que atormenta. 

- A tua voz desperta-me, abraça-me, sossega-me.

 Desejo é conseguir despertar-me a mim própria. Com a minha voz. Quando diz: 

- Alice, acorda.